Malqueridas

Esto de Heredarás la tierra procede de una novela de las de mucho éxito, que quiere meter dentro de las cercas de una granja de la América campesina nada menos que el reino tenebroso y loco de El rey Lear, cuyo empuje no hay alambrada que contenga. Y, para que el tronco de la tragedia shakespeariana no esté demasiado pelado y suene a demasiado plagiado, lo acompañan con un ramaje de situaciones adicionales de melodramón rural con sabor antiguo, emparentado con La malquerida de Benavente, que quiere poner guindas de crudeza sexual en el remoto pleito entre el anciano monarca y las dos hijas malvadas que se reparten su reino, mientras la tercera, la hija buena desheredada, cuida del padre abandonado y moribundo. La cosa no funciona.Jessica Lange y Michelle Pfeiffer, tan magníficas mujeres como actrices, han unido sus talentos y sus ganas de trabajar por libre, embaucadas por lo goloso de un proyecto que, contado de boquilla, es apetitoso, pero que a la hora de ponerlo en pie en una pantalla ofrece resistencias, y se les va de las manos. Para sostener un asunto tan crudo, complicado y aparatoso hace falta, además de un trabajo de escritura muy concienzudo, un ejercicio de dramaturgia de alto voltaje. Pero el guión es marrullero, sabido y de corto alcance, y la puesta en escena es mecánicamente correcta, pero completamente común y corriente, comedida e incluso timorata, que es precisamente lo único que no puede ser.

Ante un embolado pasional tan bronco y áspero -que, para entendernos, Douglas Sirk, William Wyler, William Dieterle o Delmer Daves hubieran bordado en un bastidor de melo negrísimo-, el director no tiene más opción que jugárselo todo a la carta del desmelenamiento, que es exactamente lo contrario de lo que hace la muy cautelosa Jocelyn Moorehouse, que no para de poner freno a la moto y ésta, con tanto barrizal bajo las yantas, acaba derrapando y haciendo que la conductora y sus formidables acompañantes se den un tortazo de consideración, pero que ni siquiera es demasiado fuerte, sino -como todo en esta abrumadoramente cobarde e imprecisa película- tibio, con olor a naftalina, a media tinta, a herida de cartón piedra, de esas que no echan sangre, ni contagian, ni mueven, ni conmueven. Y que uno llegue impávido, seco, sin despunte de una mala lágrima, al final de tan doloroso calvario familiar, lo dice todo, que es nada.