Todo aquí, menos la insondable vida interior de la protagonista, plagada de curvas, misterios y matices que sugieren algo parecido a una pintura de Pollock, es seco. Drástico. Cortante. Zas. Esta secuencia empieza, esta secuencia acaba, y repetimos, empezar y acabar, empezar y acabar, pim-pam, pim-pam, aquí no hay introducción, nudo y desenlace, aquí todo es nudo y el nudo –los volcanes mentales de una conductora de ambulancias y su natación desesperada y desesperante en el lodo del trastorno bipolar- molesta, agrede, desestabiliza al espectador en su butaca, y seguro que en la cabeza y en el teclado de Fernando Franco se trataba justo de eso. Por esa vocación de película/cuchilla, de película/iceberg y de película/pesadilla, por ser tan asquerosamente real –que se lo pregunten a los familiares y amigos inmersos en el infierno de un ser querido con trastorno bipolar- y por tener en casi todos sus planos a una actriz de impresión que parece haber sido siempre esa chica sin rumbo en las carreteras perdidas, La herida, película de plomo y tormenta frente a otras opciones más o mucho más mantequillosas del cine español de 2013, merece convertirse en la opción ganadora de estos Goya. Y no solo en el capítulo relativo a la mejor actriz, porque ahí no hay discusión ni misterio posible. Ojalá gane La herida. Porque la vida no es fácil. El cine, tampoco.X