En cada rincón de París, la pregunta se repite todos los días a la hora del café “¿cómo has llegado (a la oficina, a clase, al colegio) esta mañana?”. Algunos se lo toman con resignación y señalan la huelga de 1995 – aquella que colapsó la ciudad durante tres semanas enteras y potenció la imaginación y solidaridad de los parisinos.

Si en los andenes de metro rebosan de gente a hora punta, la superficie no tiene mejor aspecto. En una calle cualquiera a las 9 de la mañana, lo más probable es que varias bicicletas y motos se abran paso entre los coches atascados, se agolpen en el carril bici, que parece mucho más menguado que de costumbre, y acaben conquistando parte de las aceras. Y en estas, esquivando a transeúntes apresurados paraguas en mano, zigzaguean patinadores, patinetes y, sorpresa, hoy hasta un triciclo. De vez en cuando pasa un autobús y la imagen recuerda a los trenes atestados de pasajeros llegando a la estación de Bombay. La Plaza de la Concordia al atardecer es un guiño cinematográfico y uno se pregunta si no merece más la pena dejar el coche en el atasco e ir a tomarse un vino, para encontrarlo en un par de horas exactamente en el mismo lugar.

En mi oficina, nos dividimos en varias categorías: los más afortunados toman su coche, comparten el trayecto con otros, o consiguen una moto-taxi; los intrépidos hacen auto-stop en los semáforos, con mayor o menor suerte; los deportistas vienen en bicicleta o a pie, bajo la lluvia y a dos grados centígrados; y el resto, los más, se da codazos y sufre esperas en metro y autobús. Uno de mis compañeros ha optado por las líneas de autobús para turistas para venir a la oficina por las mañana. “Va lento y me sale a un ojo de la cara”, admite, “pero al menos llego seguro, el paisaje es bonito y tras una semana de cantinela, creo que puedo repetir las explicaciones del guía palabra por palabra. Y además practico inglés”. La mayoría de los parisinos, tras siete días de huelga, no se lo toma con tanto humor.