De sus grandes botellas

El poeta granadino Luis Muñoz pasea por la Feria del Libro de Madrid en el día de su inauguración:

"El cielo era color tocino. La mayoría de las casetas, con las blancas persianas echadas, dormían el sonriente sueño de los más previsores. En otras, alguien limpiaba las baldas, colocaba una pila de libros, los alineaba cuidadosamente con las yemas de los dedos como si sonase de fondo una música melódica. En una faltaba mucho por hacer: al pie de los extraordinarios castaños de indias, las cajas rebosantes todavía sin abrir y un librero apurado rascándose la cabeza. Siete de la tarde de ayer.

Doce de la mañana de hoy. No suenan trompetas pero hay en el aire una especie de excitación de estreno. La brisa fría se funde con la sensación de cosa nueva. El librero que ayer se rascaba la cabeza está sonriente y tranquilo al frente de su caseta impecable.

Me paro en las fotografías de la Agencia Espacial Europea que se exponen en el Paseo de Coches y en la inquietante poesía de sus títulos: Menos blanco, Florece Placton, La nebulosa ojo de gato, una estrella moribunda. Mientras estoy hojeando la antología El cielo a medio hacer del poeta sueco Tomas Tranströmer (Nórdica Libros), escucho una especie de tumulto seco y la comitiva real, que acaba de inaugurar la feria, pasa como una exhalación dejando en el aire un revoloteo de helicópteros y de pájaros enloquecidos.

Vuelvo a las páginas del libro. Leo en voz baja, moviendo apenas los labios, un poema donde Tranströmer dice: "Tres robles negros surgen de la nieve./ Tan toscos, pero tan hábiles./ De sus grandes botellas/ saldrá espumeante el verde en primavera".

Ya está aquí, pienso, el verde de primavera. La poesía dibuja un arco natural entre el pasado el presente y el porvenir. Los magnolios del paseo brillan como lámparas".

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